深井里传出来的回声。
“我在河边的老码头。”
弗兰克说道。
“我想见你。”
“现在。”
“只有我们两个人。”
里奥的心猛地沉了一下。
他转过头，看向窗外。
远处，摩根菲尔德大厦的led屏幕上，正滚动播放着那篇关于“港口私有化”的新闻分析。
虽然主流媒体刻意淡化了，但那篇名为《华莱士的背叛》的文章，那个关于“犹大”的指控，终究还是穿透了所有的防火墙，钻进了弗兰克的耳朵里。
后院起火了。
而且烧到了最核心的支柱。
里奥握着手机的手紧了紧。
“好。”里奥回答，“我马上到。”
他挂断电话，把手机塞回口袋。
他看着满屋子忙碌的精英，看着正在打电话咆哮的墨菲，看着正在敲击键盘的伊森。
这里的战争很重要，关乎五亿美元，关乎胜负。
但河边的那个约会，关乎生死。
如果失去了弗兰克，失去了那个阶级的基础，里奥会输得一无所有。
“墨菲。”
里奥拿起椅背上的大衣，披在身上。
正在打电话的墨菲抬起头，捂住话筒：“怎么了？”
“这里交给你盯着。”
里奥整理了一下衣领，语气平静。
“我有更重要的事情要去办。”
他推开会议室的大门，大步走了出去。
……
莫农加希拉河的河水呈现出一种浑浊的铅灰色。
这里是匹兹堡南岸的一处废弃码头，生锈的船柱和腐烂的木板在风中发出吱呀的声响。
远处的钢铁大桥上，车流汇成了一条光带，但这里只有冷风和河水拍打岸堤的声音。
弗兰克·科瓦尔斯基坐在码头边缘的一张长椅上。
他只穿了一件单薄的法兰绒衬衫，寒风吹乱了他花白的头发，但他似乎毫无知觉。
他的手里紧紧攥着一张被捏得皱皱巴巴的纸。
里奥停下车，关上车门。
他在原地站了两秒钟，整理了一下被风吹乱的衣领，大步走了过去。
弗兰克听到了脚步声，但他没有回头，目光死死地盯着河面上漂浮的一块油污。
里奥走到长椅旁，在弗兰克身边坐下。