“你拍张照片给我看。”
他发了那张满脸是伤的自拍，然后就没有然后了。
他打了一行字：“晚晚，我有件事想跟你说。”
删掉。
又打了一行：“晚晚，我想跟你订婚。”
又删掉。
再打了一行：“晚晚，你愿意嫁给我吗？”
看着这行字，他的手在抖。不是因为怕，是因为紧张。
他杨成龙这辈子没紧张过。在阿拉木图被三个保镖围着，没紧张。在伦敦被三根伸缩棍打，没紧张。但打这几个字，他紧张得手心全是汗。
一咬牙，发了出去。
对面沉默了整整两分钟。这两分钟里，杨成龙的心跳快得像打鼓。
然后回复来了。不是文字，是一段语音。
他点开听。林晚晚的声音在颤抖，像是在哭，又像是在笑。
“杨成龙，你这个傻子。你连花都没送，就让我嫁给你？”
杨成龙看着这行字，愣了两秒，然后猛地站起来。
“归根！伦敦哪有卖花的？”
“现在？晚上十点？”
“对！现在！”
叶归根看着他，摇了摇头，掏出手机打了个电话。三分钟后，他挂了电话。
“二十分钟后，有人送花来。九十九朵红玫瑰。”
杨成龙看着他，眼眶突然红了。
“归根，你连这个都有人？”
“不是我有人。是我爸有人。”叶归根说：
“我爸在伦敦认识一个花店老板。二十四小时营业，专门服务这种突发情况。”
“什么突发情况？”
“就是你现在这种情况。”
二十分钟后，一个穿皮夹克的骑手送来了九十九朵红玫瑰，用黑色的包装纸包着，系着一条深红色的丝带。
杨成龙接过花，手忙脚乱地掏钱，叶归根已经付了。
“拍张照。”叶归根说。
杨成龙捧着花，对着自己拍了一张。嘴角的纱布，左脸的淤青，乱蓬蓬的卷毛，配上九十九朵红玫瑰，怎么看怎么滑稽。
但他还是发了出去。
配了一行字：“晚晚，花到了。嫁给我。”
对面沉默了五秒。
然后是一张照片。林晚晚坐在杭州的出租屋里，面前摊着一堆“天马”的订单和样品，手里捧着一杯奶茶。
她的眼睛红了，但