清晨六点，灰雾从裂谷底部翻上来，像一锅煮过头的稀粥，黏糊糊地糊在每一寸岩壁和铁皮棚顶上。喘歇地西大门前站着一撮人。说是大门，不过是两根歪斜的矿场支撑柱之间焊了道铁栅栏。罗夏是提前二十分钟到的。他靠在柱子上，链锯斧挂在腰间，双臂抱胸，一双眼睛打量着陆续到来的“探险队”。
十个人，恨不得摆出十二种站法。
有的叼着烟蒂蹲在地上用指甲剔靴底的泥；有的背靠铁栅栏打瞌睡，口水顺着下巴淌到衣领上；还有两个在低声争论昨晚赌骰子谁欠谁三个铜板。
没有人的武器打磨过，也没有人把水囊和干粮包固定在身体重心附近。
罗夏在心里给这支队伍的综合战力评了个分。
零。
如果把士气也算进去，大概是负数。
尤里从灰雾中走出来，大衣领口竖起，兜帽压得很低。
他扫了一眼那群歪七扭八的炮灰，嘴角抽了一下，朝罗夏递了个眼神。罗夏微微摇头，那意思是“别说话，让我来”。
“时间到了。”罗夏开口，嗓门不算大，但那种压迫感却让最近的两个人本能地站直了身子。“从现在起，行军序列如下：我走前面，你们的老板走中间，间距三步，不许拉开，不许缩短。”他停顿了一拍，目光从左扫到右。
“防毒面具挂在脖子上，手要能够得到。水囊塞进左侧腰带，干粮包绑在背后。武器摆在趁手的地方。”
一个瘦削的家伙嘟囔了一句，大意是“又不是去打仗”。
罗夏没搭理他，转身推开铁栅栏，迈入了喘歇地外围的碎石坡。
队伍勉强排成一列，沿着一条废弃的运矿栈道向北乌拉尔山脉深处进发。
出了喘歇地的地界，脚下的路就不能叫路了。
黑色页岩碎片铺了一层又一层，踩上去哢嚓作响，稍不留神就会滑出去半米。两侧的岩壁湿漉漉的，渗出的地下水混着雾潮残液，在石缝间拉出一道道灰白色的矿物质痕迹，看着像某种巨大蜗牛爬行后留下的黏液轨道。
五月下旬的热量被灰雾锁在山脉里，闷得人喘不上气。汗水从额头大滴大滴的渗出来，顺着脖颈流进衣领，和衣服裹在一起，闷出一股酸臭。
罗夏走在最前面，看似在看路，实则在盯着视野里的三维地图，幽蓝色的墨线在他视野中缓缓生长，勾勒出周身地形。
战争迷雾覆盖着前方大片区域，每走一步，蓝色墨线就往前延伸一寸。